与鸟雀鼠雀的战争日夜不休，赵小满的喉咙彻底哑了，只能发出嗬嗬的气音，像破旧的风箱。眼眶深陷，脸色苍白得吓人，唯有一双眼睛，因为极度疲惫和一种偏执的守护欲，亮得惊人，如同荒野里的饿狼。
她几乎寸步不离地守着她的三十平米土地，睡眠成了奢侈的碎片，食物更是只剩下之前藏起来的最后一点干硬竹鼠肉和苦涩的草根。胃袋早已习惯了饥饿的抽搐，变得麻木。
但守护是有效的。那些简陋的草人，配合着她不惜命的驱赶，终于勉强震慑住了大部分的窃贼。虽然仍有损失，但核心区域的粟穗，大多完好地低垂着，颜色一日深过一日，呈现出一种饱满的、近乎黑红的色泽，穗粒将外皮撑得鼓胀，仿佛下一刻就要迸裂开来。
成熟的气息，日益浓郁。
这天傍晚，夕阳将天际染成一片凄艳的橘红。赵小满拖着仿佛灌了铅的双腿，在地里进行每日例行的巡视。目光扫过一株株沉甸甸的粟穗，饥饿感和收获的喜悦交织成一种尖锐的刺痛，折磨着她的神经。
她的视线最终定格在几株最早播种、位置也最好的粟穗上。它们垂得最低，穗粒最为饱满密集，甚至有一两株，最下端的几颗粟粒的外壳已经微微裂开了一道细缝，露出了里面黄白色的米仁！
再也忍不住了。
一种近乎本能的、对食物的疯狂渴望，压倒了一切理智和对于“完全成熟”的等待。她需要能量，需要立刻、马上用实实在在的收获来填补那无底洞般的虚弱和饥饿！
她伸出颤抖的手，极其小心地、用指甲掐断了那几支最早熟的穗头。动作轻柔得像是在触碰一个易碎的梦，生怕碰掉了一粒珍贵的粮食。
穗头握在手里，沉甸甸的，粗糙的穗壳摩擦着她满是伤口的手掌，带来一种无比真实的满足感。
她捧着这第一份收获，踉跄着回到歪脖子柳下，那点小小的火塘边。
没有石臼，无法脱壳。她只能采用最原始的方法——用手小心翼翼地将粟粒从穗轴上搓下来。干燥的穗壳有些刺手，但看着那黄白色的、饱满的米粒一颗颗落入豁口的陶罐中，所有的辛苦都化为了难以言喻的激动。
搓下的粟粒不多，只有小小的一捧，铺在陶罐底薄薄一层。但她已经无比满足。
她添上清水，将陶罐架在小小的火堆上。火光跳跃，映着她憔悴却异常明亮的脸庞。
水渐渐沸腾，粟粒在滚水中翻滚，慢慢散发出一种难以形容的、最原始最朴素的粮食香气——一种淡淡的、带着阳光和土地味道的糯香。这香气对于长期以草根、腐肉、观音土果腹的她来说，无疑是世间最极致的诱惑！
她贪婪地吸着鼻子，喉咙艰难地滚动，胃里沉睡的饿兽再次苏醒，疯狂地咆哮起来。
粥很快煮好了，很稀，几乎能照见人影，但米粒已经煮开花，粘稠的米汤呈现出一种温暖的乳黄色。
她甚至等不到粥稍凉，就用一根树枝做筷子，迫不及待地将陶罐从火上取下，顾不得烫，凑到嘴边，小心翼翼地吸溜了一口。
滚烫！粘稠！滑过早已被草根划伤、干涩疼痛的食道，落入空瘪灼痛的胃袋！
一种纯粹的、温暖的、扎实的满足感，如同爆炸般瞬间席卷了全身！那不是竹鼠肉带来的动物性的饱足，而是粮食特有的、能抚慰灵魂的熨帖和安宁！
太好吃了……
她几乎是含着泪，一口一口，极其珍惜地将这一小罐稀薄的粟粥吃完，连罐壁上粘附的最后一滴米汤都用手指刮下来舔舐干净。
胃里被温暖的食物填充，一股久违的、让人想要落泪的暖意从腹部缓缓升起，流向冰冷的四肢百骸。连日来的疲惫、恐惧、紧张，似乎都被这碗粥稍稍驱散了一些。
她抱着空了的陶罐，坐在冰冷的土地上，仰起头。
一轮皎洁的明月不知何时已升上中天，清辉遍洒，将荒地、歪脖子柳、她的三十平米田地和那些沉默矗立的草人，都镀上了一层清冷的银边。
万籁俱寂，只有风声轻柔。
她低头，看着怀中空荡的陶罐，罐底还残留着一点粥的余温和香气。
然后，她慢慢地、极其郑重地，将陶罐里最后一点清水倒入，晃了晃，将那点残留的米脂混入水中。
她举起陶罐，对着空中那轮冰冷的、亘古不变的明月。
嘶哑的、几乎无法发出声音的喉咙艰难地振动着，气流摩擦着受损的声带，挤出几个破碎到几乎听不清的音节：
“敬……祖父……”
“敬……自由。”
最后一个音节落下，她将罐中那点混合着米脂的清水，一饮而尽。
清水带着粟米淡淡的余香，冰凉地滑过喉咙。
月光洒在她苍白消瘦、却异常平静的脸上，那双过于明亮的眼睛里，映着两轮小小的、清冷的月亮。
没有欢呼，没有大笑。
只有一种深沉的、近乎悲壮的平静，和一种独自品尝胜利果实的、彻骨的孤独。
但在这孤独深处，有什么东西，已然悄然生根，破土，如同那沉甸甸的粟穗，低下了头，却充满了力量。
一只**蟋蟀**在附近的石缝里，发出了几声清脆的鸣叫，打破了夜的寂静。
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