一个月后的魔都，黄浦江的汽笛声在黎明时分格外刺耳。李宇轩蜷在码头仓库的角落里，背靠锈迹斑斑的铁桶，手里捏着那张去羊城的船票。票角已经被他摩挲得起了毛边，汗渍让油墨晕开一片深色。
潮湿的空气里混杂着鱼腥和铁锈的味道，黏在喉咙里，让人喘不过气。仓库外，装卸工人的号子一声高过一声，轮船的汽笛震得铁皮屋顶嗡嗡作响，远处电车的叮当声时断时续。这些声音织成一张网，把他困在角落。他望着窗外铅灰色的天，只觉得浑身发软，连站起来都难。
“我这是怎么了……”他对着空荡荡的仓库喃喃，声音嘶哑得不像自己的。几只老鼠从麻袋堆里钻出来，又飞快地躲了回去。
这不是矫情，是真真切切的茫然。从德国回来的这一路上，他反反复复地想，自己到底在做什么？跟着蒋锐元东奔西走，从溪口到保定，从东京到柏林，再到这上海滩。可回头看看，除了见证一次又一次的失望——清廷垮了，革命党内斗，列强虎视眈眈——他好像什么也没改变。
他猛地抬起头，眼睛里布满血丝：“当初说要让华夏强大起来的那股劲头，怎么就不见了？”
拳头攥得发白，指甲掐进掌心，渗出血丝也感觉不到疼。他知道未来会怎样，知道谁会赢谁会输，知道哪条路走得通哪条走不通。可知道了又怎样？
仓库外传来轮船靠岸的巨响，震得头顶落下簌簌灰尘。他苦笑着松开手，看着掌心的血痕，笑声在空荡的仓库里显得格外刺耳：“要钱没钱，要权没权。”
指尖无意识地搓着船票边缘，那些熟悉的面孔在眼前一一闪过：罗斯福在柏林拍着他的肩膀说“华夏会崛起”，二战头子递来的啤酒泡沫里藏着野心，还有那个让人又敬又恨的校长——在溪口老宅分他半个馒头时的样子，和现在羊城里的模样，简直判若两人。
真有了权势，我就能保证不变吗？他忽然打了个寒颤，江风从缝隙钻进来，冷到骨子里。
想起蒋锐元在股市里的起落，从当初喊着“革命救国”的热血青年，变成如今在酒会上和洋人周旋的政客，想起自己每次见到金条时心头那一闪而过的贪念。他有什么资格指责别人？真到了那个位置，他可能比谁都更不堪。
李宇轩想着想着，突然笑出声来，越笑越大声，震得麻袋堆里的老鼠四处逃窜。可笑着笑着，眼泪就掉下来了，砸在水泥地上，洇开一小片深色。
历史啊……可真是让人打扮的小姑娘。他蹲在地上，笑得浑身发抖，眼泪却止不住。
从前总觉得，带着后世的记忆就能改写命运。现在才明白，在大国博弈的棋局里，弱小国家的努力不过是强者权衡的筹码。就像黄浦江里那些外国人，炮口对准的从来不是对手，而是这片土地上挣扎求生的百姓。
可是哭着哭着，他忽然停住了。
如果真是这样，他穿越而来是为了什么？就为了看清这个残酷的真相，然后认命？
想起刚到溪口时，周桂香端来的那碗热粥，碗沿还冒着热气，想起三湘第一师范的操场上，那些学生喊着“少年强则国强”时眼里的光，想起潍县兵工厂里，工人们摸着新造的步枪说这枪能打跑侵略者时，那双布满老茧的手在微微颤抖。
去他妈的未来。李宇轩用力抹了把脸，手背蹭得脸颊生疼。他站起身，拍了拍裤子上的灰，眼睛里的迷茫渐渐散了。别人不把华夏当回事，他们自己不能不当回事。
他捡起地上的船票，紧紧攥在手里。回羊城的行程不变，但不再是为了那个遥不可及的“强国梦”，而是为了眼前——为了让华夏少死几个人，让学生们能安心读书，让工人们造的枪真能派上用场。
仓库外传来码头工人的吆喝，粗粝却有力。阳光终于挣破云层，从窗缝照进来，在地上投下一道明亮的光带，浮动的尘埃都看得清清楚楚。李宇轩深吸一口气，空气里似乎多了些暖意。他大步走出仓库，朝着开往羊城的船走去。
码头上人来人往，挑夫扛着货箱健步如飞，商贩推着小车沿街叫卖，穿西装的洋人对着清单指指点点，穿短打的苦力蹲在地上啃干粮。这就是他所在的时代，混乱，却充满韧性。
前路依旧艰难，大国的棋局依旧残酷，他可能永远成不了扭转乾坤的英雄，甚至可能在某一天迷失自我。但至少此刻，他不想再做一个冷眼旁观的看客。
哪怕只能为华夏多争取一门炮，多培养一个能看懂图纸的士兵，多唤醒一个像他一样迷茫的人，也算没白来这乱世走一遭。
黄浦江的水浑浊依旧，翻涌着泥沙和岁月的沉淀。但江上那艘开往羊城的轮船已经拉响汽笛，悠长的鸣声穿透晨雾，朝着南方驶去。李宇轩站在甲板上，望着渐渐远去的上海滩，手里的船票攥得更紧了。
江风很大，吹得他衣角翻飞，却吹不灭他眼里重新点燃的光。
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