黎明像一块湿冷的灰色抹布，铺展在柏林的上空。
弗朗索瓦一夜未眠。他没有去擦拭昨晚可能留下的任何痕迹，因为他知道，对于一个像罗宾这样执着的人来说，任何过度的清洁都等同于不打自招。他能做的，只有一件事：表现得和往常一样。
当第一缕晨光透过仓库高窗的缝隙时，他已经坐在自己的床铺上，有条不紊地擦拭着他的步枪。枪油和金属的冰冷气味，是他唯一熟悉的、能让他感到些许镇定的东西。
脚步声由远及近，沉重而整齐。罗宾来了。他身后跟着四名士兵，每个人都面无表情，手里拿着登记板和手电筒。米勒中士跟在最后，一脸不耐烦，仿佛这趟搜查耽误了他享用早餐。
“所有人，原地待命。”罗宾的声音不大，却带着不容置疑的权威。他的目光像探照灯一样，在仓库里缓缓扫过，最后，精准地定格在弗朗索瓦身上。
“弗朗索瓦，你的枪总是擦得这么亮。值得称赞。”罗宾的嘴角挂着一丝若有若无的笑意，“一个有纪律的士兵，是不会做错事的，对吗？”
弗朗索瓦没有抬头，只是继续用布条擦拭着枪机，动作平稳得像一台机器。“是，长官。”
罗宾满意地点点头，开始分配任务。“你们两个，去A区。你们两个，b区。检查每一个箱子，每一寸角落。跟我来，我们去c区。”
他特意带着两个人，走向了那座空无一物的c号仓库。这是一个公开的宣告，一个赤裸裸的挑衅。他要让弗朗索瓦亲眼看着，他是如何一步步拆穿他的谎言。
c号仓库里传来的声音，像一把把小锤，持续不断地敲击着弗朗索瓦的神经。靴子踩在水泥地上的沉重脚步声，空箱子被拖动的刺耳摩擦声，金属工具敲击墙壁的回响……他强迫自己继续擦枪，但耳朵捕捉着里面的一切动静。
突然，一名士兵从c号仓库里跑了出来，声音里带着一丝兴奋：“长官！这边！”
弗朗索瓦的心脏猛地一沉。
罗宾从仓库里踱步而出，手里拿着一根撬棍。他走到那个士兵指着的箱子前——正是弗朗索瓦之前撬开过的那个。
“这个箱子的锁扣是坏的。”士兵报告道。
罗宾蹲下身，用手指抚摸着断裂的锁扣，然后抬起头，目光越过所有人的头顶，直直地看向弗朗索瓦。他的眼神里没有质问，只有一种猫捉老鼠般的戏谑。
“战损吧，”他轻描淡写地说道，仿佛在陈述一个无关紧要的事实，“战争时期，什么都可能坏掉。”
他站起身，用撬棍不轻不重地叩了叩空箱子，发出“当当”的空响。然后，他转向那名士兵，语气平淡：“继续搜。”
弗朗索瓦的手心渗出了冷汗。罗宾在演戏。他在用这种方式告诉他：我知道你动过这里，我什么都知道。
搜查持续了一个多小时。他们翻遍了每一个角落，敲遍了每一块地板，检查了每一个通风口。结果，一无所获。仓库里干净得像从未有人居住过。
米勒中士夸张地摊开手：“看到了吗，罗宾？我说了，什么都没有！现在，我可以回去喝我的咖啡了吗？”
罗宾没有理会他。他挥了挥手，示意搜查队可以解散了。士兵们收起工具，带着一丝失望和无聊离开了。
一场风暴，似乎就这样无声无息地过去了。
弗朗索瓦感到一阵虚脱，紧绷的肌肉瞬间松弛下来。他赢了。他赌赢了。
然而，就在他以为一切都结束的时候，罗宾却独自一人，慢慢地走向了仓库的后墙。
他没有说话，只是像散步一样，在那片墙边来回踱步。他的皮靴踩在碎石上，发出沙沙的声响，在这片寂静中显得格外刺耳。
然后，他停下了。
他停在了那个被藤蔓遮蔽的破损处。
弗朗索瓦的呼吸瞬间停止了。
罗宾蹲下身，没有去拨开藤蔓，只是伸出手指，轻轻地触摸着那块松动的砖头边缘。他像在抚摸一件艺术品，专注而沉默。他感受着砖块的粗糙，感受着墙体不自然的断裂感。
他什么也没说，什么也没做。
几秒钟后，他站起身，拍了拍手上的灰尘，转身离开。自始至终，他都没有再看弗朗索瓦一眼。
但弗朗索瓦知道，这才是真正的致命一击。
罗宾没有找到证据，但他用猎人般的直觉，锁定了这个唯一的“异常点”。他无声地告诉弗朗索瓦：我不知道那是什么，但我知道，你的秘密就藏在这里。
那天下午，弗朗索瓦在仓库里巡逻时，不经意地瞥了一眼办公室的窗户。
罗宾正坐在里面，没有看书，也没有擦枪。他只是端着一杯咖啡，静静地、一动不动地，透过玻璃，凝视着仓库的后墙。
那目光，像一张无形的网。
搜查失败了，但罗宾赢了。他没有找到赃物，却把整个仓库变成了他的猎场，而弗朗索瓦，就是那只已经被他盯上、插翅难飞的猎物。这里，不再是他的庇护所，而是为他量身定做的、无法逃脱的陷阱。
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